To måneder med uro. Del 2. En natt med venting. Vi hadde planlagt og betalt på forhånd for et ungdomsherberge, rom for to. Da vi gikk av bussen på jernbanestasjonen, skjønte vi at vi på egen hånd til fots kl. 22 om kvelden ikke ville gå og ikke finne dette herberget.
Vi gikk til politiet, vi spør, og politiet er «ikke lokale», de sender oss høflig til å spørre de lokale i reflekterende gule vester, frivillige. Vi går fram, de tar oss for ankomne flyktninger og vil sende oss til stasjonen for å overnatte i ventehallen. Vi prøver å forklare at vi møter mamma om morgenen og skal til Danmark. «Å! Til Danmark! Og her er en buss for flyktninger, i morgen skal den til Danmark, så dere kan overnatte her på stasjonen.» Følsomme, imøtekommende mennesker, de frivillige! Men vi skjønner at vi må finne taxi og komme til herberget.
Siden vi hadde booket og betalt herberget på nettet, viste det seg at de ikke hadde oppgitt adresse. Vi viser taxisjåføren navnet og sier at vi så på GPS-kartet, det er et sted ikke langt over en bro. Endelig gjetter sjåføren, vi spør prisen, fordi han, da han så oss kledd beskjedent til veien med sekker, ikke særlig regner med betaling. Vi sier «no problem, we will pay», han sier 30 zloty og kjører oss inn i mørket, videre en bom, en mørk gård og litt høyere et gammelt bygg (koden for å åpne dører og rom sendte de meg på e-post).
Vi tok farvel, betalte sjåføren og gikk inn i mørket og litt oppover til bygget der to vinduer lyste. Vi gikk til inngangsdøren, tastet koden, åpnet, gikk inn, befant oss i en foajé — ingen. Rom 2, vi står, taster koden, en stemme på polsk: «feil». En jente går forbi oss: «Hello!» og går opp trappen. Vi står ved rommet og taster låskoden igjen og alt uten resultat. Jenta kommer ned trappen og tilbyr hjelp. Hun snakker engelsk, viste seg å være fransk.
Igjen taster vi koden allerede sammen med jenta. Endelig åpnes døren innenfra og foran oss står en søvnig kar i underbukser. Så, som dere skjønner, en liten stum scene… Først kom søsteren min til og sa: «nå, alt er riktig! Dette er jo herberge, på rommet er det tre senger, våre to, og karen tar én.» Da begynner jeg å «motsette meg», at jeg ikke kan sove med en fremmed, selv om han står helt søvnig og saktmodig og til og med skriver låskoden; koden viste seg ikke å være vår, men en annen.
Da husker jeg at rommet vårt er for to, det vil si et eget med to senger, og vi må ringe, her er telefonnumrene. Franskdamen ringer nummeret og en ung mannlig søvnig stemme prøver å finne ut av numrene våre; det viser seg at noen har blandet og romnummeret vårt ikke er 2, men 3, og koden stemte virkelig! Og karen i underbukser fortsatte å stå som spikret, mens vi avklarte situasjonen. Etter å ha sagt høflig på engelsk til karen i underbukser «Excuse me!» trakk vi oss tilbake til vårt toroms.
Om morgenen, til togets ankomst kl. 5, bestemte vi oss for å løpe til stasjonen. Jeg kunne ikke skjule uroen mens vi gikk, løp mot stasjonen; vi fant den ikke med en gang, og om morgenen var det ingen å spørre. Endelig kom vi: «én tanke, hvordan er mamma, kom hun?», i åttende vogn, 15 timer på veien, bare sitteplasser. Vi løp ut på perrongen, jeg står ved et jern gjerde, ser på de ankomne, leter med øynene etter mamma — ser henne ikke. Søsteren løp til tollerne og de frivillige for å spørre. Det viser seg at de slipper folk ut vogn for vogn, fra den åttende er folk ennå ikke kommet ut, men de frivillige har allerede advart tollen at en kvinne på 95, alene, uten følge, er i åttende vogn, med ukrainsk pass.
Jeg fortsetter å stå ved gjerdet i håp om å se mamma, tiden strekker seg, en klump i halsen, jeg rår ikke over meg. Jeg vil skrive svært mye positivt om organiseringen av mottak av mennesker i Polen. Tidlig om morgenen i gaten er det en buffet med fersk varm mat, bord, benker med varme tepper. De nylig ankomne kan straks spise, drikke kaffe, te, vann. De frivillige arbeider presist, samstemt, rolig. Og jeg sto og ventet. Søsteren ropte på meg, jeg snur meg — Mamma! Tross alt, så lenge det er foreldre, forblir vi barn, selv om jeg snart fyller det sjuende tiåret, og når det ikke er foreldre, er vi foreldreløse.
